Tálassa & Luna

A lua refletida nos seus olhos castanhos nos observa com sua infinita sabedoria.
Eu mergulho em vocês duas e tento não me engasgar enquanto bebo do seu mar.
Em troca, você me desidrata.
Eu choro lágrimas doces e você me pergunta o que há de errado.

Meu bem, a única coisa que não está certa é essa distância entre você e meus braços.

Where the wild things are

Afinal, onde estão os monstros?
Nos outros?
Em mim mesmo?
Em lugar nenhum...
São os detalhes que nos derrubam!
São os detalhes que nos matam!
São os detalhes que nos devoram...
Na lágrima, o sinal de amor;
No sorriso, encontra-se a dor;
No beijo de boa noite, a certeza da solidão...
Corra para casa...
Corra...
É hora de dormir.

O Alegorista

Incendere

Embriagada pelo incenso que emana de sua pele, entrego meu coração como oferenda.
Faço da nossa cama um altar e clamo por Afrodite.
Tua cabeça descança em meu peito e meu coração mal pode se conter.


Enquanto afago seus cabelos cacheados, cor de mistério, a fumaça leva nossas preces aos céus. 

Somos eternas, meu amor.
As estrelas são testemunhas.

Menina-mulher

"Tens razão; não sou uma menina normal... Sou uma mulher extraordinária."
Disse, em tom firme, porém melancólico, como se tivesse levado muito tempo para ela se dar conta disso.

Como se o processo não tivesse sido natural, gradual.

Disse como se as palavras saíssem rasgando de seu âmago, queimando o esôfago e amargando a boca. 

Disse em tom de quem sabe o que está dizendo; de quem toma consciência de sua condição de mulher extraordinária e aceita com isso toda a carga que o título carrega em si.

Disse com voz firme pois sabia do que estava falando, a melancolia somente confessava toda a sua trajetória conturbada.

E não, isso não queria dizer que ela era de alguma forma melhor ou pior que os outros. Queria dizer que ela tinha sobrevivido; que apesar das expectativas do destino e da realidade que a vida havia reservado para ela, ela tinha triunfado, sobrevivido, perdoado a si mesma e renascido.

De menina a fênix, de repente mulher. E, ah! que mulher...

Amor em preto-e-branco

A falta do giz para deixar nossas marcas.
A pena com tinta vermelha rabisca o papel.
A escrita necessária para gravar a noite profana.

Antes de tudo, devo dizer: Orgulho!
Exatamente o que sinto por vós, meus amores.
E para todos os rótulos que exige nos dar.

Bixa. Passiva. Destruidora. Puta. Vadia. Pervertida.

Emergências físicas de nossa alma dionisíaca.
As tatuagens queimadas em nossos corpos.

Corpos que se entrelaçam para dormir.
Cansados que no momento afagam por carinho.
Para todo contato em que há calor humano.

Em laços de nós que sobram braços e abraços.
Encaixando peças de formatos improváveis.
Formando o trisal bonito que nós somos.

Veja bem, meus amores.
O Bruno é bobo.
Mas isso vocês já sabem.

O Alegorista

Basta!

Já não quero juras de amor eterno.
Não me peças para que eu seja o teu mundo.
Saibas que o amor em mim transborda.
Por favor, entenda-me, não te afogues.

Eu posso te dar amor, afeto e carinho.
Dormir ao teu lado para nos esquentar.
Eu posso ser seu parceiro: na rua e na cama.
Beijar tua boca, tua nuca e teu corpo.
 
Leves parte de mim para quando tu fores.
Saibas que és livre para partir e voltar.
Não há gaiola que nos prenda aqui e agora.
O céu está aberto para quando quiseres voar.

Perceba.
Eu sou você!
Mas, também, sou nós e os outros.

Compreenda.
O Bruno é bobo.
E sim, ele serve para ser namorado.

O Alegorista

Aquele abraço...

Se há algo para recordar,
Que seja o primeiro beijo.
O primeiro beijo do primeiro amor?
Não! O primeiro de cada amor vivido.

Efêmero, passageiro, violento, singelo.
Promessa, ansiedade, expectativa.

Um beijo por amizade, delicado e cuidadoso.
Um beijo por desejo, o corpo contra a parede.
Um beijo por necessidade, a carência de contato.

A sensação do beijo e o sorriso que se abre.
Guardado no rosto a beleza do riso do olhar.
Um breve momento a sós no caos da multidão.

Eu amo você!
Vós a quem agora eu recordo.
Eu me esqueci de todos os mínimos detalhes.
Porém, ainda tenho tantos pequenos sentimentos.

Lembro-me de nosso primeiro beijo.
Lembro-me menos de nosso último.
Guardo em mim o nosso momento.

Pode ser clichê tudo o que escrevo agora.
Mas, o Bruno é bobo, não serve para ser poeta.

O Alegorista